Alma em Fragmento

Poesias são fragmentos de nossa alma, que escorrem pelos dedos em forma de versos escrevendo o livro da vida.

    • Mais uma carta de amor solitário

      Oi…
      Talvez essa mensagem não tenha hora certa, talvez você nem leia agora, mas eu precisava escrever.

      É só que… eu fico pensando em você.
      Não de um jeito possessivo ou invasivo, mas de um jeito sincero.
      Penso se você está bem, se descansou, se comeu, se bebeu além da conta como falou que talvez fizesse.
      Penso se você conseguiu se cuidar, se não ficou ali jogado no sofá outra vez, apagando mais do que dormindo.

      Não sei explicar, mas minha preocupação com você não passa.
      E eu sei que posso parecer intensa demais, mas não é drama, nem romantização, é só cuidado.
      É só meu coração tentando estar presente mesmo quando não pode.

      Você talvez não perceba, mas eu noto seus silêncios.
      Noto quando você se fecha, quando some, quando se deixa afundar sem pedir ajuda.
      E eu fico aqui, tentando não invadir, tentando respeitar seu espaço, mas torcendo por dentro pra que você se lembre que tem alguém que realmente se importa.

      Não tô te cobrando nada, não tô querendo mais do que você pode me dar, eu só queria que você soubesse.
      Soubesse que, mesmo quando tudo parece parado ou indiferente, tem alguém aqui torcendo pra que seus dias sejam mais leves.
      Pra que, em algum momento, você consiga olhar pra si com o mesmo carinho com que eu olho pra você.

      É só isso.
      Cuida de você… porque tem gente que se importa.
      De verdade.

      Aquela que vos escreve

    • Você está aqui, mesmo quando eu não consigo estar

      Você percebe quando eu não estou bem.
      Mesmo que eu não diga nada. Mesmo que eu esconda atrás de um sorriso ou de um silêncio forçado.
      Você vê.

      E eu me sinto mal.
      Porque você tenta, sem saber de nada, me alcançar onde nem eu consigo me encontrar.
      Você se aproxima, me cuida com gestos, com presença, com a sua calma que me desafia e me conforta.

      E eu? Eu estou em pedaços.
      Dividida. Culpada. Confusa.
      Mas mesmo assim… você está aqui.
      E por mais que eu não consiga te explicar o que se passa…
      obrigada por não desistir de mim.

      Aquela que vos escreve

    • Tem tudo pra ser, só que não é

      Quem vê de fora, jura.
      Jura que somos um casal.
      Pela forma como ele encosta em mim quando fala baixinho,
      pela forma como meu corpo se inclina sem perceber, como se já tivesse decorado o espaço exato onde ele termina e eu começo.
      Pelas piadas internas, pelos olhares que duram um segundo a mais, pelos silêncios que não incomodam, só dizem.

      Mas não somos.

      Tem tudo pra ser.
      Só que não é.

      Tem toque.
      Tem cheiro.
      Tem cuidado.
      Tem saudade quando ele sai da sala por cinco minutos e eu fico olhando pro nada, esperando qualquer desculpa pra puxar assunto de novo.
      Tem vontade de dizer “fica”, mas o “fica” morre na garganta e renasce em um “beleza então”.

      Tem abraço preso na pele, riso preso no peito, beijo preso na boca.
      Tudo amarrado com a fita do que não pode, do que não deve, do que não vai acontecer.

      Ele diz que tem medo.
      Medo de mim.
      Como se o perigo estivesse na mulher que só quis estar.
      E eu entendo, mas dói.

      Dói saber que eu sou o lugar onde ele confia, mas não repousa.
      Sou a presença constante, mas não escolhida.
      Sou o plano de fundo da vida dele, uma música boa demais pra tocar só no elevador.

      E a gente vive assim.
      Entre sorrisos contidos, mãos que quase se encontram, ombros que se tocam por acidente e corações que gritam atrás dos olhos.

      A cumplicidade é tanta que, às vezes, me esqueço que não sou dele.
      Só lembro quando ele volta pra realidade e me diz, com palavras bem escolhidas que não.
      Como se o sentimento fosse um erro.
      Como se amar fosse algo sujo.

      Mas não é.

      A gente só sente.
      E sentir, nesse caso, é um verbo solitário.

      Eu sigo aqui, me encolhendo pra caber no espaço que ele me dá.
      Reduzindo o que é imenso dentro de mim só pra não assustar o que ele não sabe lidar.

      E talvez o mais cruel de tudo…
      é que tem tudo pra ser.
      Deus, tem tudo.
      Mas… não é.

      E talvez nunca seja.

      Aquela que vos escreve

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